viernes, 30 de diciembre de 2016

HUGO MUJICA

Anochece bajamar, algún graznido, restos que el mar abandona en la arena y esta soledad de ser solo a medias. Es la hora de la melancolía, la de la ausencia de lo que nunca estuvo y sentimos más propio: lo que todavía de nosotros no dimos a luz en la vida.

domingo, 25 de diciembre de 2016

de la Antología : ARPEGIO, Ensamble de Voces. Ed. El Mono Armado

http://en.calameo.com/read/004198394d901bb5762cd

REVISTA LA LUPA Y EL BÚHO, num. 16

El poeta ocasional: Monika Rinck

El poeta ocasional: Monika Rinck: Charco . dice él: el sufrimiento es un charco. digo yo: sí, el sufrimiento es un charco. porque el sufrimiento yace en una c...

El poeta ocasional: Eduardo Espósito

El poeta ocasional: Eduardo Espósito: Introducción al Zen A Daitsez Suzuki Cuando la voz del vendedor ambulante corra en sentido contrario a la dirección...

El poeta ocasional: “Sin misticismo no hay arte. Todo poeta es místico...

El poeta ocasional: “Sin misticismo no hay arte. Todo poeta es místico...: Entrevista realizada por Rolando Revagliatti Hugo Toscadaray nació el 26 de agosto de 1957 en la ciudad de Buenos Aires, la Argentina,...

martes, 13 de diciembre de 2016

Eduardo Nicolas Heilbron ( serie: poetas de Jujuy ) Poema " Atrás "

Lo que dejamos atrás se vuelve inalcanzable. Lo que fuimos entregando a los brazos de la sociedad. Lo que amamos y ahora es indeseable. El instante de bienestar descartable, la inocencia que dejamos en libertad. Todos tesoros arrastrados al infinito, uno muy lejano.uno que abandonamos atrás. Y atrás queda el tiempo irreversible y perdido. Lo que fuimos cediendo al desgastarse nuestra alma. Lo omitido que enterramos en olvido, lo que damos por sabido, las desgracias que omitimos con falsa calma. Todas cosas enterradas con nuestro orgullo, muy profundo, en la irreversibilidad del tiempo. Ese que nos vigila y asecha desde atrás. EDUARDO NICOLAS HEILBRON Colección Libros de la calle La Cultura se respira con La Gente ( del libro: " Tratados de la distancia " )

martes, 6 de diciembre de 2016

Alejandro Carrizo

34 me gustan los sábados de feria en la tarde busco a jorge teiller y vamos a mirar manos ( a alimentarnos de esa ternura olor a comino y rumor a sexo escondido entre las papas milenarias y la soberbia de los pimientos y el ají morado( manos que descuidadas suben al cielo negro del pelo y cuelgan un pendón detrás de la oreja para que aparezca la niña tímida de una sonrisa en el aspejo selvático de las acelgas ( qué largo es este verso me digo( jorge teiller levanta una ceja y me cuenta de cantinas enfermas de sombras en la araucania bruma ( hay otro sabor más exquisito? pienso y a coro vociferamos agua de luz volcada en la copa del silencio cuando llegamos a las aromáticas es como ver las enaguas en las piernas del deseo luego volvemos despacio hacia el puente en fin, días así de dar de comer a la poesía Alejandro Carrizo (1959, Ledesma, Provincia de Jujuy, Argentina) De: "Tocata y fuga", Cuadernos del Duende. 2010

LAS COSAS Y EL DELIRIO: ALEJANDRA PIZARNIK

LAS COSAS Y EL DELIRIO: ALEJANDRA PIZARNIK: SOUS LA NUIT Los ausentes soplan grismente y la noche es densa. La noche tiene el color de los párpados del muerto. Huyo tod...

Pensamientos,reflexiones que son poesía, la vida misma

Hugo Toscadaray 4 de diciembre a las 13:55 ·
Me radiqué en San Luis en el 2002 contratado por la Universidad Nacional y disfruté aquel trabajo, como disfruté cada "huida" hacia el valle del río Conlara y al valle del Río Grande, del mismo modo que gocé de la amistad de tanta gente hermosa. En el 2007 decidí volver a Buenos Aires porque extrañaba gente y lugares sin los que sentía que no era yo. La vieja sensación de ser un forastero en todas partes. El caso es que al regresar a Buenos Aires encontré que muchas de las cosas que extrañaba en la distancia ya no estaban. Había quienes tenían la misma impresión de pérdida, otros (quizá, los más) eran indiferentes. Una tarde-noche, parado en la esquina de Callao y Corrientes, alcé los ojos al cielo (en una reminiscencia de la educación católica, seguramente) y me pregunté: ¿Cuántos países hay en este país? No sólo no hallé respuesta sino que ese interrogante -con el paso del tiempo- se me fue haciendo cada vez más alto y ancho. Probablemente no habrá en el camino una certeza y al contrario, esta incertidumbre seguirá brillando en la oscuridad con la intensidad de un diamante en la pupila.

miércoles, 30 de noviembre de 2016

GRUPO LI PO: "Un meteorito allá entre las colinas..." un poema...

GRUPO LI PO: "Un meteorito allá entre las colinas..." un poema...: "The Mind of C.S.Lewis-A Wardrobe of Imagination" por Jim Hutchinson Estimados Amigos Un 22 de Noviembre de 1963 partí...

Un poema del poeta DANIEL TOMÁS QUINTANA-Córdoba. Argentina

PATRIMONIO Debo confesar, señores, / que por entonces / yo era rico, / un pequeño magnate, / un millonario, / coleccionista apasionado / de exóticas posesiones. Pongo a prueba mi memoria / para ensayar el inventario / de mis bienes y mis cosas: / un granadero a caballo / con morrión, bandera y sable, / trece soldados de plomo, / uno con pierna amputada / por las esquirlas del tiempo; / los otros en buen estado. / Una fortaleza con torre / y diez bolsitas de arena / para encubrir las trincheras / que cavaba en el patio / a la hora de la siesta. Una pelota de goma / amarilla con rayas rojas / para practicar cabecitas / y una pelota de trapo, / envuelta con una media, / sustraída al tío Pepe, / infalible a la hora / de jugar a los hoyitos / bajo la luz mortecina/ de aquel foco de la esquina, / la desteñida casaca de la quinta / de Sportlandia, / unas medias futboleras / con colores de bandera / y un par de Sacachispas / vírgenes de gol y emoción. Un revólver a cebitas, / un casco verde de lata / con la escarapela / al costado, / un auto a cuerda / en desuso / porque le falta una rueda; / un trompo herido a púazos, / un balero nuevo, sin uso, / pero propenso al fracaso, / un barrilete “bomba” / de cañas y de papel / color amarillo oro / y una lata de Toddy / con cuarenta y siete bolitas, / un bolón, / un acerito / tres cristales / y una tera. Dos revistas de vaqueros, / una de superhérores / y un D’Artagan sin tapas, / el libro Colmillo Blanco, / una tapa del Gráfico / con el equipo de River, / un afiche de Bonavena, / una postal de la plaza, / (un palo borracho, la banda / y un hombre triste en un banco), / ciento veinte figuritas / del Mundial 66 / en un álbum incompleto, / un misal de tapas blancas, / una estampa de la Virgen, / una foto de Las Águilas Humanas / y una postal color sepia / de una mujer desnuda / envuelta en tules y nubes. Un perro llamado Sultán / que era novio de la luna, / el condominio de un gato / enamorado y silente, / una legión de palomas, / de cuises y de conejos, / un hurón y un chelco rengo, / un grillo que se escondía / tras una begonia roja, / un cadáver de chicharra / clavado en un almanaque / de Mueblería del Pueblo / y un cementerio de bichos / sepultados en alcohol / en varios frascos de vidrio. Un par de botas de cuero, / un disfraz de Robin Hodd, / un sulkyciclo heredado / con un anciano caballo / injuriado por la vida, / un sable antiguo / enmohecido y quebrado, / un carcaj de gamuza roja / y dos flechas en mal estado, / una espada de madera / y un palo de escoba múltiple: / lanza, fusil y corcel. Un pulóver de cuello alto / tejido por mi madre, / un pantalón de franela, / un gabán azul marino / estrenado en la procesión, / una camisa blanca / y un par de zapatos negros / de la marca Gomycuer. La vocación de ser cura / y el deseo pecador / de besar la boca carnosa / de Elena, la de la esquina, / una que otra pesadilla, / el terror por las tinieblas, / la ignorancia de la muerte, / un catálogo de sueños / y un ángel que nunca ví.* “Ejercicios de la memoria”

lunes, 28 de noviembre de 2016

de " La luz sobre las cosas perdidas "- novela, inédita-

De " La luz sobre las cosas perdidas " 17 de mayo de 2015 a las 17:09 A modo de introducción : Comienzo estos relatos , los he tramado en mi corazón por años. Siento me debía esto que dentro del pecho se va tornando un manojo como de llaves oxidadas que abrirán o no puertas del pasado , del presente , este incesante ahora . Atragantada de callar , he decidido “decir “ , optar por liberar estos no- dichos que muchos escondemos y se van con nosotros en una muerte lenta. He optado por no callar , aunque a nadie le agrade leer lo siniestro, lo oscuro, el peso que a veces solemos soportar “ amordazados . Cuando se tarda casi medio siglo en poder contar ciertos hechos inexplicables ,encadenados en vidas de personas a manera de “mitos ocultos “, causalidades en las que la historia del país en que se vive nunca deja de ser el escenario en el que se desenvuelve la existencia . Duele el país, nuestro país ,como muchos países sudamericanos duelen , en lo más profundo del ser. Hay familias jóvenes, que no han conocido la muerte ,concretamente hablando de ella , pero en el seno de esas familias ocurren crímenes, olvidos, abandonos de persona, marginación . Familias como cualquier familia , cuyos miembros “matan, simbólicamente a sus propios familiares , sin necesidad de tumbas , se los despoja de identidad , son condenados al olvido . Son los antiguos “ hijos del incesto “ , hijos de la transgresión , de “ locura y muerte “ . No redimiré nada , no remediaré nada, debía decir, hablar ,contar , aquello que se vive “intra-muros “ , alma adentro, corazón sosteniendo lo que tantas ,tantas veces creyó que ya no podría sostener . ORÍGEN esta no es una novela sino la purga de mi corazón Cesare Pavese " como si buscar los orígenes resolviera la herida abierta de nuestra existencia / como si el dolor fuera el precio a pagar por la alegría . " A.D Es abril , Salta , a la hora de la siesta , que es cuando suceden a veces los episodios que sólo sirven para dejarnos tiesos , callarlos casi una vida . Hay una mujer que me mira ,- tengo que contarte algo- dice y baja la mirada como quien se avergüenza , - yo no conocí a mi madre- baja la voz ,- me abandonó cuando nací , me dejó y salió corriendo para que yo no pudiera seguirla , y ríe : -no, ,ella me abandonó de recién nacida -y llora , como quien seguirá recordando ese momento hasta el fin de sus días . Entonces tengo trece años y una vida por delante , ahora lloro como la mujer que llora , pero yo no tengo lágrimas , tengo sólo palabras y las derramo desparejas : se me acumulan niños muertos en la sangre caigo caigo no dejo de caer quiero ser tu madre : no puedo. ( Fragm. Parte I de " La luz sobre las cosas perdidas "
. Novela inédita 2013-2014 ) Alejandra Diaz © Alejandra Diaz . ( de la novela " La luz sobre las cosas perdidas " . Inédita, 2015 .

Un poema de infancia y lluvia

( papá )
en días como estos allá era luz era un sol en medio de tormentas allá es tu voz aquí cerca es la manera de saber que se vive y se muere al mismo tiempo transcurro con tus ojos entre mis manos - dicen algunos que me parezco a vos - vos me ponés en el mundo para andar nombro y escribo por primera vez sílabas fáciles- difíciles de olvidar nadie entendería este dolor de andar con esas sílabas sabiendo eso - que se vive y se muere al mismo tiempo- allá era infancia allá vos y ella hermosos y estas sílabas truncas este poema roto me anticipo / llorar es un gesto más hago señales para que veas que te veo luces y sombras fotos de vos canciones me anticipo lloro . Alejandra Diaz

sábado, 26 de noviembre de 2016

http://grupolipo.blogspot.com/2016/07/reflexiones-urbanas-enrique-bernardo_20.html

FIDEL / UN HOMBRE UN PUEBLO

FIDEL dirán exactamente de fidel gran conductor el que incendió la historia etcétera pero el pueblo lo llama el caballo y es cierto fidel montó sobre fidel un día se lanzó de cabeza contra el dolor contra la muerte pero más todavía contra el polvo del alma la Historia parlará de sus hechos gloriosos prefiero recordarlo en el rincón del día en que miró su tierra y dijo soy la tierra en que miró su pueblo y dijo soy el pueblo y abolió sus dolores sus sombras sus olvidos y solo contra el mundo levantó en una estaca su propio corazón el único que tuvo lo desplegó en el aire como una gran bandera como un fuego encendido contra la noche oscura
">como un golpe de amor en la cara del miedo como un hombre que entra temblando en el amor alzó su corazón lo agitaba en el aire lo daba de comer de beber de encender fidel es un país yo lo vi con oleajes de rostros en su rostro la Historia arreglará sus cuentas allá ella pero lo vi cuando subía gente por sus hubiéramos buenas noches Historia agranda tus portones entramos con fidel con el caballo JUAN GELMAN de “Gotán” (1962)

miércoles, 26 de octubre de 2016

Desde todo el silencio: Alejandra Díaz

Desde todo el silencio: Alejandra Díaz: ALEJANDRA DÍAZ (San Miguel de Tucumán-Tucumán) BORRADOR el lápiz toca el suelo descalzo inventa un trazo / otro otro el horizont...

miércoles, 27 de abril de 2016

PRESENTACIONES

https://2.bp.blogspot.com/-CgXuXoS4iCo/VvSk7p2wYeI/AAAAAAAABxo/PRYdeg1bCicmmpFC_Idmu_PqF60IN6Irw/s1600/flyers%2Bpolaroid.jpg
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9no. MAYO DE LAS LETRAS- ENTE CULTURAL DE TUCUMAN
Proyección de video "La absoluta" inspirado en el poemario "Puertas adentro" de Viviana Alderete