jueves, 14 de marzo de 2024

ESCRITORAS ARGENTINAS EN EL MES DE LA MUJER: ADRIANA LUCERO- TUCUMÁN

 

                       Adriana Guadalupe Lucero 

                                                                        , Licenciada en Letras, Profesora de Música y de Italiano  Magister en Tecnologías de la Comunicación, investigadora y escritora, nació en San Miguel de Tucumán, el 17 de enero de 1983.

Entre sus publicaciones se destacan: “El Guardián” (2011), a través del Plan Nacionade Lectura; “Un preludio” (2011), en la antología de relatos Acaso la Vida, de la  Editorial Dunken, los libros de cuentos Extraña Presencia (2013), Entre Sombras y sueños (2015), Vuelta al deseo en cuarenta mundos (2017), antología narrativa  autogestionada De esto no se habla (2019) y trabajos de investigación publicados en  Libros y Actas de Congresos, Simposios y Jornadas.

Actualmente se desempeña como docente de italiano en la Facultad de Filosofía y

Letras de la UNT, en el ISMUNT y es personal adscripto en la Dirección Artística de

Letras del Ente Cultural de Tucumán


                                           

Adriana Lucero

 

            POEMAS  de Adriana Lucero 


 

Se me ha dormido el cuerpo

Se me ha dormido el cuerpo

a sacudones lo despierto

lo intento

le doy palmadas

lo llamo

le grito

le lloro

le doy calor

pruebo también con el frío

pruebo con agua

con fuego

lo lastimo

me enojo con él

luego le hablo con ternura

quiero que reaccione

sigue dormido

nada lo despierta

Conjuro la oscuridad

para pedir que se mueva

y vuelva a ser quien era

Pruebo bañarlo en sal

elevando una plegaria

a mitad de la tarde

 

Es inútil

se me ha dormido el cuerpo.

Se me ha dormido profunda

e irremediablemente

Ya no hay alba para él

Todo es noche, quietud

Todo es solo silencio.

 

Gravidez

 

He parido atardeceres

Ocasos de silencios

Madrugadas de lágrimas

He dado luz

a embriones de deseos

Fetos de sueños

He pujado

cuando el pasado

quiso salir del útero

He parido como la tierra

como los ciclos

como el tiempo

intentando contraer mis caderas

para que nada salga

 

y todo quede entre mis piernas

en la estrechez de una duda

Soy

en cada parto repetido

la madre primeriza

de todos mis miedos

 

Nudismo

 

Tengo desnudos los huesos

He mudado de piel

Y por ahora

La osamenta me ha quedado expuesta

Exhibida impúdicamente

A merced del viento y del polvo

No sé cuándo crecerá

El tejido nuevo

Que me abrigue el esqueleto

Y me trasvista los miedos

No quiero que alguien vea

Los profundos surcos

Calados en mis huesos.

Y los arañazos del pasado

que quieren ser notados

 

a pesar de mi empeño.

No he encontrado aún

el abrigo momentáneo

pasajero, perenne,

que mis huesos

Andan buscando

Desde que el frío

Me ha congelado

gota

a

gota

hilos

de

sangre

 

Sendero

He juntado un poco de tierra

En mi interior más profundo

Para hacerme un camino hacia la muerte.

He formado una pila fresca

Con raíces, piedras y sangre seca.

He señado el sendero

Con los derroteros de mi memoria

Para indicarle a la muerte

 

De dónde vengo

Y a dónde quiero ir

Puse carteles para marcar los desvíos

Puse migajas de pan

Para alertar a los distraídos.

Me he rodeado en mi centro

Estuve en mi propia periferia

He salido y entrado

Una y mil veces

Para que ella

Me espere sin prisa

Lejos de la foresta oscura

Sabiendo que no me perderé

Hasta llegar a sus brazos

Cuando en mi otoño

Caiga

Finalmente

La última hoja

 

Rumor

Mi silencio es ruidoso

Está poblado por

El sonido de las sombras

Cuando caminan o se arrastran

 

Para llegar a mi cuerpo.

Mi silencio es una explosión

De palabras no dichas

Y quejidos contenidos.

Un silencio hecho de pájaros

Y animales salvajes.

He cruzado la orilla para gritar

Bien desde adentro

En la más despojado,

Ahí donde puede hacer eco

Mi desgarro.

Nadie me ha escuchado;

Sigo guardando este silencio tumultuoso

Oculto entre voces que poco dicen

Por si acaso

Alguna vez

Necesite de su presencia

(Ausencia)

Para acallar los demonios

Que habitan

Gimen

Aullan

Entre los intersticios

Aún calientes

 

De mi última palabra.

 

Conjurar

 

La palabra que preciso

Para conjurar la oscuridad

El aliento que convoque

La noche más espesa.

Entre susurros

Entre espasmos

Entre lágrimas disecadas

Por el tiempo sin tormenta.

La palabra que busco

En los relieves de mi historia

Ahí, donde un silencio sordo

Ha llenado el espacio

Y colmado la esperanza

De una época sin tregua.

La palabra que imploro

Es aquella que ignoro

Y que araña mi columna

Cuando intento esquivarla .

He tratado de hacer magia

Y desaparecer su nombre

Pero la palabra

 

No ha querido

Soltarme los cabellos

Mientras cabalga, contra el viento,

Por encima de mis miedos.

Conjurando

Por siempre conjurando,

A los fantasmas que viven

Se reproducen y mueren

Entre los surcos abandonados

De mis venas.


   Gracias  querida  autora  y  amiga por  compartir  tus poemas en pieldemundo.blogspot.com  !!


Alejandra Díaz

miércoles, 13 de marzo de 2024

ESCRITORAS ARGENTINAS EN EL MES DE LA MUJER : LILIANA MASSARA - FRÍAS- SANTIAGO DEL ESTERO

 


 Liliana  Massara :

                                                          su  ciudad  natal  es Frías, de Santiago  del Estero. Vive  

en Tucumán. Es Doctora  en Letras  de la  Universidad Nacional de Tucumán. Fue  profesora 

         Titular  en  las Cátedras  de Literatura Argentina I  y de Literatura Argentina  del Noroeste

         en  la  Facultad de Filosofía y Letras de la UNT. Participó  y dirigió proyectos  de investigación

        dependientes de la Secretaría de Ciencia, Arte e Innovación  Tecnológica, ( SCAIT ), UNT.

        Coordina  el  libro Narrar la Argentina-serie  de  ensayos sobre Literatura  Argentina  del 

        Noroeste. Dirige la revista Confabulaciones . Miembro integrante  de la Red de Literatura

        de la  Argentina ( RELA ). Integra la  Asociación Literaria "Dr. David Lagmánovich ".

        Colabora en la Página Literaria de La Gaceta, publica en  revistas de Crítica Literaria

       . Su último ensayo publicado Escrituras  del  yo  en  color  sepia ( 2013 )

        Participa en antología  de  microrrelatos  como Cuaderno Laprida  ( 2018 ), La vida 

       en breves I y II  ( 2016 ) (2018 ) Escritos  entre  mate y mate ( 2017 ), Todos diferentes 

       ( 2018 ) , Cuadernos de Penélope , La aguja del Buffón Ediciones  ( 2021 ). 

        Actualmente se desempeña  como Directora de Letras  del  Ente de Cultura  de  Tucumán.


Liliana Massara 


 

Cuadernos de Penélope. 

                                                                              La aguja  de Buffon Ediciones 

 

      Liliana Massara , también cultiva también la poesía, aquí  agradecida  de compartir poemas  

       cedidos  por la autora, pronta  a presentar un nuevo libro .

                                                              


        TEXTOS  DE  LILIANA MASSARA:


   

 Ancestros

 

Descubro bordes en mi piel

Tienen extraña belleza


Los recorro con mis dedos. Son esos bordados de mi madre.

Su voz sabia. Su tiempo y mis imperfecciones.

Miro en ellas a mi espejo y a su sombra fantasma.


No me desprendo

No me olvido


La memoria regresa con los pájaros

Y se va con el viento


No me olvido, me sostengo entre las palabras que me invaden


Y la sangre que me representa.


Señales difusas

 

Las señales aterrizan en algún lugar

Cómo se leen, te preguntas.

Cómo descifrarlas


Temes que todo se diluya con el viento

Barriletes de la infancia no anclan en ningún sitio

Navegan hacia trozos de cielos distantes

Dónde buscar esas señales

Nombras, vuelves a nombrar palabras

Se mueven de repente y no sabes qué decir


Te quedas. Inmóvil

Estática te quedas

Y las palabras se marchan lejos

Tan ligeras como el tiempo.

 


Pequeño ovillo

 

Sentada bajo el lugar de la sombra

La memoria habita verde el espacio.

Un pájaro carpintero rebota con su pico


Y forma palabras.

Descifra cada sonido

En su cuerpo evadido del viaje.

Una mujer repite recuerdos.

Otra vez, el ovillo enrosca la historia

Y se pierde indefectiblemente

En la corriente musical que se va con el río.

 


Soledad


Ella se instala en algún lugar de su casa

Juntas contemplan cómo se va descascarando el tiempo.

Está allí, en el misterio húmedo de tus ojos,

En la arritmia que todo lo paraliza, pero

la fortalece con un río infinito de fantasías,

con la tribulación del deseo

perturbado de sus fantasmas nocturnos

Sin derrumbes terminantes, ella, inmóvil te avasalla,


te desnuda

para dejarte a la intemperie

para quitarte las ropas que más te inquietan.


 

   Agosto

 

Entristecen los crepúsculos

Sueña pájaros que trinan

Con alas lejos del cielo

Una telaraña envuelve su cuerpo

No puede desprenderla.

La noche le suelta

ávidos escorpiones

Dormida, flota hipnotizada y

Ahuyenta las sombras.

La despierta un aroma de azahares.

Engarza pétalos frágiles

porque el recuerdo suena, aún, agridulce


entre las hojas.


No son rosas

Todo resuena a ritmos difíciles

Como notas musicales bajo el agua

Rotan, replican y se van

Y no quiero que se vayan

Pero se van con esos gestos tuyos

Con palabras, con verdades abrumadoras.

Me invade el desierto con una sed salada que duele

Y un cielo de estrellas apagado

me niega el camino que piso

Me impide llegar a tus distancias.


 

 Negación de las cosas 

 

Despierta esos ojos cerrados

Alimenta con luz tus silencios

Los miedos que proclamas oscurecen los días.

Corroen la dulzura de dos cuerpos unidos

en el nocturna invención del lenguaje.

Mientras la luna nos detiene

entre las sombras de los árboles,

aumenta el rotundo contenido de

nuestras indecisiones.


Y el tiempo, irremediablemente, nos doblega.

 

            Liliana Massara  



    Gracias  por  sumar  generosamente  parte de tu obra  a pieldemundo.blogs.pot.com , querida  

    Liliana Massara  !!


                                              Alejandra Díaz 

domingo, 10 de marzo de 2024

ESCRITORAS ARGENTINAS EN EL MES DE LA MUJER : MÓNICA MERA - TERMAS DE RÍO HONDO- SANTIAGO DEL ESTERO

    Mónica Mera :

                            nacida  en 1963, en Termas de Rio Hondo, provincia de Santiago del Estero, Argentina y radicada en Tucumán desde la década del ’90. Es poeta, periodista. Publicó los poemarios Poemas, Sol y Amor(1992), Poemas al Óleo.y El diario de Los Amantes( 2016 )Obtuvo el primer premio de poesía en el Encuentro Nacional De Poetas Termas de Río Hondo (1990). Publicó la obra Poemas y Cuentos en el periódico La Gaceta, en el diario El Siglo y en el diario Democracia en La Cultura de Córdoba. Fue secretaria de la Sociedad Argentina de Escritores S.A.D.E. Filial Tucumán, 1998-2001, vocal de S.A.D.E. central Bs.As. y delegada plenipotenciaria de la Provincia de Tucumán, 1995-2001. Es organizadora y conductora de Encuentros Latinoamericanos de Poetas en Termas de Rio Hondo, por 20 años consecutivos. Como periodista, fue pasante de la corresponsalía del diario La Gaceta, en Termas de Rio Hondo y colaboradora del diario El Liberal, de Santiago del Estero. Se desempeñó como corresponsal de Radio El Mundo, de Bs As en Termas de Río Hondo, por el programa conducido por Lionel Godoy. Jurado de diversos eventos culturales, Juegos Florales Municipales y el Concurso literario de Citrícola San Miguel, en 2000. Presentó la ponencia Escritores Vs. Críticos en el Encuentro Internacional de Iguazú 2004. Desde el año 1999 produjo y condujo programas culturales Poesía a Pesar de Todo y La Palabra Mágica en radio Universidad. Desde el año 2000 fue productora y conductora del Programa cultural Poemas de Radio, en Radio Milenium y en Radio Universidad, en Radio Del Jardìn en Yerba Buena. desde donde entrevistó a distintas personalidades de la poesía local y nacional como así también internacional mediante videoconferencias. Es fundadora del grupo Poemas de Radio en Facebook donde se agrupan 6400 integrantes de todo el mundo. Su poesía ha sido incluida en la antología poética Todo el país es un libro, en proceso de edición y en la antología española La Luna en Verso, publicada en ocasión del evento La Noche en Blanco de Granada, celebrado en la ciudad de Granada, España en 2013 y cuya compilación fue realizada por el poeta granadino Francisco Acuyo Donaire. Organizó en 2019 un Encuentro de Colectivos Culturales en su salón de las Botellas y en La Biblioteca de la Honorable Legislatura de Tucumán donde se premió a grandes mujeres de la Literatura Tucumana. Junto al editor y poeta Carlos Morales del Coso realizó videoconferencias a grandes autores de España durante 2020 en el ciclo Los Buscadores de Joyas.


Mónica Mera 




1963

Suena una sirena
Y corres al refugio
de este poco de amor
sin poder
encontrar
el camino de regreso
Y yo sin saber de qué lado atacan hoy
ni por qué
nombró guerra a todo
lo que me pasa
Recuerdo
Vallado
Insomnio
Despedida
Y me decís estoy bien
con esa voz valiente
tan lejos del odio milenario
Y tan cerca de un misil
Estás bien
Estoy bien
Y solo se ve
Un humo negro.


1978

Yo creí
en la libreta de ahorro postal
acorté los telegramas
creí que obedecer era ser niño.
Luché por el trabajo desmedido
creí en la dieta de la luna
y fui a misa los domingos para
encontrar más culpas que pecados.
Yo creí que todo era para siempre
y me casé antes de vestir santos
Y caí con el corralito
con las torres gemelas
con las estafas de los bancos.
Yo caí en fosas comunes
en audiencias de divorcio
Y en juicios de alimentos
que nunca alimentaron a nadie.
Yo creí
Y caí
caí
caí

Hasta poder encontrarme.



1998

Me ha quedado golpeando
la puerta de la infancia
que se abre al patio de las piedras
Una pelota de básquet que rebota
en un sueño.
Me ha quedado el picaporte
en la mano del tiempo
sin saber ya
si abro esa puerta y me veo
en otra casa o en otra calle
con unos padres que no se mueren
en verano.
Tengo miedo de las puertas
en qué se espían los niños
y no se encuentran
más que en sonidos de llantos
porque han desaparecido de este vientre
hace tanto tiempo
que hasta los llantos se van yendo
por las rendijas ajadas de las maderas.
Y de pronto le tengo miedo
a las puertas con llave
a las restricciones
del aire o del amor
a esa gente que inventa puertas con candados
porque carece de sí misma
Quiero abrir todas las puertas
derribarme de esta cerradura de mujer
sin tener que buscar la llave que te llevaste
para entrar a mi misma.
Será por eso la primera puerta que se abre hoy
¿La escuchas?
Es la abuela Delia que viene a ver
si estoy durmiendo en la cuna.


1992
Mi madre
no decía muchas cosas
a veces me cuesta contar
sus pasos hacia la tarde
sin embargo
se me ha metido su abrazo
hasta los huesos

al compás parejo de sus manos
bordando más que a los otros
mi vestido de danzas
su mate a las cuatro de la mañana
mientras se asomaba mi primer cuento.
El abrazo de mi madre
te dejaba tatuado su olor en la piel
para siempre.
Mi lugar en su cuerpo sigue ocupado
de un amor de silencios.
Ya no lloro su muerte
solo me relajo
y la siento salir tan de adentro.



1990

La casa
tenía el aroma de la risa
y el sonido de la ternura
con mamá pintando corazones
en la alfombra.
La casa es el lugar donde vuelvo
y encuentro mis papeles
Las pinturas acrílicas
y los óleos
el olor a cuajada colgando del lienzo
en la cocina
las recetas de los postres del abuelo
la abuela perdiendo la hora en su reloj
y mi padre bendiciendo la cena.
La casa
que nunca te suelta las entrañas
por la que paseo
buscándome por retazos
Es el escondite perfecto de este duelo.


1978

Tierno
deshojas
tu poema
me quiere
no me quiere
mucho, poquito o nada

y caen pétalos sobre el césped.
Mucho, poquito o nada
Solo queda un tallo desnudo
Y el alma transparente de la flor.


2016

Me escribió
se te extraña.
Yo entendí
que me extraña
y tire el pelo hacia adelante
así no me ve
los ojos luminosos.


2015

Tan solo una llave me falta
para entrar a vos
por tu puerta de pasajes inconclusos
dónde puedo verte a través del vidrio
cómo si todo lo supiese
menos la forma de encontrar un refugio
o al menos una palabra
que hospede mi corazón
por esta noche.

2017

¿En qué frasco podré guardar
está locura
este enroscarme roja, plana
para huir de ese otro vos?
No puedo saber quién eres
quiero encontrar la hendidura del olvido
para encastrar mi bronca
y girar al vacío el beso,
la palabra de amor,
cuando te miro
ajeno
hermético
mudo
frágil como la mentira.
Cualquier pote sirve para etiquetar
una advertencia
y dejar que se maceren los recuerdos
apretados contra el vidrio.


2023

Admiro tu forma
de darme libertad cómo si estuviera
en una jaula
abres y cierras la puertita de los barrotes
con dos de tus dedos
y soplas las plumas de mi piel
hasta desparramarlas.
Yo entro casi sin querer
a beber de a sorbitos el agua
y me siento llena y hasta feliz
mientras las alas planean y planean
en tus manos.

Mónica Mera 


  Muchas gracias por haber sumado parte de tu obra  a pieldemundo.blogspot.com querida escritora !


   Alejandra Díaz 

ESCRITORAS ARGENTINAS EN EL MES DE LA MUJER: ESTELA PORTA - TAFÍ VIEJO, TUCUMÁN

    

        Estela Porta : 

                                  escritora argentina, de Tafí Viejo, Tucumán, República Argentina. Profesora en Letras (U.N.T.)

Recibió importantes premios y distinciones por su trayectoria en las Letras y en la Cultura.

Publicaciones: Participó en numerosas Antologías nacionales e internacionales.

Libros de autor: Poesía: Pequeños Fuegos, 2013. De Tarcos y Gorriones, 2015. Desde el Oriente,

2015. Hilos de la Historia, 2016. Limonero en flor, 2018. El beso mágico, coplas infantiles,

2018, Si digo Yungas, 2020. Microficciones: Del Lado de los Tarcos, 2014. Cuando los ojos,

2019, Encender la chispa, 2021.

                        Además de ser  escritora, ejerció la docencia con  gran dedicación, es referente de  la literatura tucumana y  taficeña .


Estela Porta 


  Nuestra  autora comparte  dos textos  en conmemoración del Día Internacional  de la Mujer:



      8M    2023

como el agua del río

que siempre es otra

así

fluir transparente

desde el ojo de la montaña

abrasada de sol

y con la luna adentro

fluir sobre las piedras

hoy

la misma pero diferente

sólo llegar al mar

y que me lluevan estrellas


sólo habito lo profundo



     8M   2023

ser Mujer y transitar lo femenino

con pisadas de fuego y rosas

atreverse a las espinas

las heridas dicen el camino

renacer desde el borde

escribir nuevas historias violetas

con el puño


ser una y ser todas


Estela  Porta 



Muchas gracias querida amiga y escritora por haber sumado tus poemas a pieldemundo.blogspot.com


Alejandra Díaz

sábado, 9 de marzo de 2024

ESCRITORAS ARGENTINAS EN EL MES DE LA MUJER : ROSANA HERRERA DE FORGAS - TUCUMÁN

 

    Rosana  Forgas : 

                                     mujer a la que tuve  la dicha  de  conocer y leer , con esa  personalidad auténtica, fuerte  y poderosa en su voz al comunicar,  esa tierna capacidad de nombrar la cotidianeidad y sus más mínimos detalles .


Rosana Herrera de Forgas 

Rosana Herrera de Forgas
 nació en Tucumán en 1957: “un jueves seis, de un mes seis, a las seis de la tarde y en la casa familiar de barrio sur, con una vecina partera ayudando. ¡La pucha! yo desde siempre anticipándome y no dándole tiempo a mi mamá a llegar al sanatorio”.

Escribe desde siempre, “creo que nací con un birome enredada en el cordón” pero recién salió de la clandestinidad cuando se Animó a Gritar de la mano de Mercedes Chenaut, a la que reconoce como la única responsable de que ella desempolvara todos sus borradores y los compartiera con aquellos que sienten como propios decires ajenos.

Admira profundamente las letras de Clarice Lispector, de Leila Guerriero, de Wislawa Szymborska, la seduce la agudeza de Alejandro Dolina, se deleita con la poesía de Miguel Hernández, de Gelman y de Benedetti y disfruta de tantísimos otros que la cautivan y la acompañan desde esa pila desordenada que puebla su mesita de luz. Aunque, desde siempre, su devoción por el maestro Galeano la delate y la haga confesar, con orgullo, ser una de sus viudas.

Rosana es farmacéutica especializada en Políticas Públicas y en Comunicación en Salud -entre otras disciplinas que le facilitaron su desempeño en la función pública- Fue vocal del Consejo Provincial del Salud, Directora de la Farmacia Oficial de la Provincia, Directora de Programas y Servicios Técnicos y Responsable Provincial del Programa REMEDIAR, -algunas de las funciones asumidas en su paso por el SiProSa-. En la Obra Social Provincial fue Directora del Centro de Calidad de Vida. Aunque sus verdaderas vocaciones fueran siempre el periodismo y la literatura. Por lo que “me di con el gusto de hacer radio en varias oportunidades” conduciendo los programas: Tucumán tiene remedio. El café de los imposibles, La salud en terapia extensiva y Como la Cigarra, fue columnista de varios medios digitales y dirigió las revistas Tribuna Farmacéutica, Educar y la Barraca.

En 2022 publicó su primer libro DESDE ADENTRO (Ediciones del Parque) y actualmente integra el colectivo literario El Refugio de la Palabra -coordinado por Natalia Zanotta- y el equipo de redacción de la revista Sin Miga.

Pero, como ella misma dice: -si me pidieran a mí que me describiera con una sola frase diría solamente que soy una abuela escribista.


  TEXTOS DE ROSANA HERRERA DE FORGAS :


OTOÑO 2020


        Aunque hoy ya sea mañana, no puedo dejar de pensar en todos los ayeres desde

que se escondieron las sonrisas, se secuestraron los abrazos y se distanciaron los

encuentros. Demasiada tristeza en gel se nos desparrama y no la habilita a la

esperanza a reacomodarse y volver a aparecer, derrotando vigilias perpetuas. El

dolor acecha en cada rincón virtual al que la modernidad nos condena. La rutina

huele a obituario, a epitafio, a responso.

Y por afuera, la inconsciencia que lastima, me aleja cada vez más de esos retazos

de vidas pasadas a las que no quiero volver cuando todo vuelva. Me quedo aquí,

atrapada en la angustia de un tiempo que parece que no pasa.

Y busco resguardo en la memoria para que se me pase.

 

VOLVER

      Solamente la voz de ella, poniéndole música a las palabras de él, logran

confundirla a la nostalgia. Y hacerle olvidar que está en el carril derecho,

volviendo. Con el mismo verdor que la cobija durante todo el trayecto que la

separa del paraíso.

Nunca hay adioses, son "chaucitos, hasta muy pronto", las eternas plegarias que

los comprometen frente al altar de los regresos. Y a las promesas se las cumple.

Desde 15 años, 10 meses y 20 días.

Y aunque los números sólo indiquen el tamaño de la ausencia, se dan maña para

disimularla.

Siempre.

 

LAS PARTIDA  

                             ( a mis  nietos )

 

      Cuando las mediecitas solteras, desparramadas entre crayones y restos de

galletas se encuentran, sorteando el desorden, se envuelven y se meten otra vez

en el bolso que las trajo.

Cuando el silencio empieza de nuevo a rellenar cada espacio aturdido de tanto

grito, las rueditas de las valijas suenan muy parecido a la tristeza.

Cuando los abrazos se sostienen por largo rato como queriendo acortar el tiempo

que resta para la próxima bienvenida, los adioses se prohíben y en su reemplazo

los "hasta muy prontito, te amo" te dejan silbando bajito.

Es cuando definitivamente descubrís, aliviada, que el fantasma de la hoja en

blanco que te acosa siempre por esos días mágicos, se esconde detrás de la

catarata de palabras que reaparece, apenas el auto se pierde en la esquina.

Y te quedás con ellas para que te ayuden a pensarlos todo el tiempo, hasta el

nuevo regreso.

 

ESTOY SIENDO

 

Soy esa brisa suavecita que te despeina.

Soy ese huracán que te hace temblar.

Soy ese abrazo que te estrangula.

Soy esa tardecita fresca tomando mate en el balcón.

Soy ese amanecer nublado y frío que te hace renegar.

Soy esa garúa finita que apenas te mancha el vidrio de la ventana.

Soy esa tormenta repentina y furiosa que te pilla sin paragüas.

Soy un baño de inmersión y soy la espuma que te acaricia.

Soy esa ducha calentita antes de acostarte, en invierno.

Soy esa carcajada estruendosa de una noche de jazz y de malbec.

Soy ese llanto despacito debajo de las frazadas.

 

Soy un helado de chocolate saboreado en el banco de esa plaza.

Soy esa sopa humeando con la que te sacás el cansancio.

Soy esas montañas y ese mar que te sosiegan.

Todo eso soy.

Porque te estoy pensando.

Y porque te quiero demasiado mucho.

Hoy más que nunca

 

MODORRA

 

    Desde que en la mesa del comedor de diario dejaron de vestirse todos los días

para seis.

Desde que esa misma mesa se viste de fiesta para celebrar, pero sólo de a ratos,

cuando se llena de platos, cubiertos, gritos, de vasos baboseados y de manteles

manchados a puro codazo… los domingos cambiaron.

Desde que las reuniones, en modo familia completa, se honran a pura carcajada,

a los domingos ella los sabadea de punta a punta. En los atardeceres, deja que la

modorra se le instale y es cuando los silencios, la falta de apuro y los cielos que

empiezan a desteñirse, son el entorno perfecto para que los otoños la acurruquen.

Porque es en estos meses de "no sé qué ponerme", de ojotas con medias, de

paraguas y anteojos de sol, de azules diáfanos y nubarrones, de solcitos

abrazadores -y no de calores abrasadores- cuando deja que los recuerdos hagan

de las suyas con su teclado.

Y cuando corre presurosa a buscar esos tesoros que guardan todas esas fotos en

todas esas cajas que hay en todas las casas. Y empieza ese romance

interminable que se renueva, semana a semana, entre lo que le muestran los

 

sepias y lo que ella se acuerda que le contaron. Y por suerte, amodorrada como

ella, siempre hay alguien detrás del teléfono para compartir los sentires sin intentar

interpretarlos.

Sabe que mañana es lunes y todo vuelve a empezar.

 

LA CERTEZA


      Entre albatros, abadejos y agapantos, las primeras y las últimas letras de un

abecedario de edenes y de sosiegos.

Sobrevolando la paz que, en vano, intenta convidarse pero que muere en el

intento.

Con el sabor de la historia compartida con las pocas espinas que apenas tiñeron

el goce pleno.

Y con el estallido de color envolviendo los cielos de violetas.

No te hace falta más nada.

Era lo que querías.

Y hoy sabes qué lo tenés.

 

          Rosana Herrera  de Forgas   


   pieldemundo.blogspot.com , agradece tu valiosa  participación  querida escritora !!


Alejandra Díaz                    

miércoles, 6 de marzo de 2024

ESCRITORAS ARGENTINAS- MES DE LA MUJER . MARÍA DEL CARMEN PILÁN- TUCUMÁN

              

 María del Carmen Pilán :   

   

                                                    Haber  crecido juntas, durante  el tiempo de nuestros estudios en la Facultad de Filosofía y Letras, me llevó a conocer a  nuestra entrañable : Marita Pilán es María del Carmen Pilán. Hija de padres santiagueños, vive en Tucumán desde  1986. Licenciada y Doctora en Letras, está a cargo de las cátedras de Italiano Lengua Extranjera y Sociolingüística de la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad Nacional de Tucumán.

Ha participado en rondas de lecturas de microrrelatos y poesías tanto en la ciudad de Santiago

del Estero como en Tucumán. Obtuvo el segundo premio en el Concurso Literario PSI XXI

organizado por el Colegio de Psicólogos de la ciudad de Santiago del Estero en las categorías

Cuento Brevísimo con el microrrelato “Final de mito” y Poesía con el poema “La mujer de

Picasso”. Ha obtenido la Primera Mención en el II Concurso Literario Dr. David

Lagmanovich – Género Microrrelatos Juvenil-adultos con el microrrelato “La Herencia”en  octubre del 2020.

Ha recibido las siguientes distinciones: Distinción “Mujeres destacadas” otorgada por la

Municipalidad de San Miguel de Tucumán en consideración a las actividades académicas y

culturales realizadas 8 de marzo de 2023; reconocimiento a la trayectoria en la escritura y

docencia otorgado por la Asociación David Lagmanovich. 10 de marzo de 2023;

reconocimiento a Mujeres con trayectoria otorgado por la y la  Asociación de Damas Ítalo-Argentinas de Tucumán. Tucumán, abril de 2022; Premio Amelia

Ascárate al reconocimiento por el profesionalismo en la labor desempeñada otorgado por el

Consejo de administración y directivo del Instituto JIM. Tucumán, agosto de 2019.

Ha publicado sus textos en revistas, antologías de cuentos, poemas y blogs. Ha traducido al

italiano los microrrelatos de Rogelio Ramos Signes, Julio Estefan y Carlos Eduardo Sánchez

que integran la antología La vita in brevi, Colección La hormiga escritora de ediciones  La aguja de Bufón

María del Carmen Pilan 


 

Textos  de   María del Carmen Pilán :


 POEMAS 


Aniversario

A Manuel R. Pilán, mi padre

Un año.

365 días.

No sé cuántas semanas y domingos.

No importa.

Vos no estás.

Ni tus manos, ni tu mirada,

ni tus viajes imaginarios pero reales.

Todavía hay en la casa bolsos armados que te esperan.

Que escriba, me piden mis hermanas.

Y no puedo.

Revuelvo.

Me acuerdo

de las cartitas que dejábamos

en la funda de tu almohada.

Te pedíamos permiso

pasa salir,

para alguna idea de siesta....

Me acuerdo

de los regalitos

que nos traías de los viajes

el monito bananero de la infancia

mis pulseras adolescentes.

Pienso en una foto

¿real? ¿imaginada?

Estamos los dos,

Vos muy joven, yo muy niña

un río nos sostiene (¿será el Misky Mayu?)

 

Me tienes en brazos.

Escarbo esa mirada...

¿qué piensas?

con tus bigotitos

y tu sonrisa

y tu pequeña

y el mundo que está afuera,

abajo, a los costados

pero vos la tienes alzada

me tienes alzada

y nada me alcanza.

 

Ahora no estás.

No hay brazos

ni miradas

ni manos.

No hay palabras.

Miro la fotografìa

¿real? ¿imaginada?

Y me subo otra vez a tus brazos

y te acuno.

Para seguir.

Decires

A Federico García Lorca

No escucharás, Federico,

ni a Debussy con sus claros de luna

ni la alegre música gitana.

Es verdad, las lunas callarán

y esconderán su blancor almidonado

para siempre.

Del pecho del poeta,

del tuyo, Federico,

 

Se escaparán los poemas

y las lunas

Que nos acompañan

hasta hoy.


 

Pulseras


Me gustan las pulseras.

Me gustan las pulseras que suenan,

ésas que tienen dijes que tintinean.

Me gustan las pulseras que suenan,

mejor si son de perlas,

aunque las haya comprado en un negocito

a la vuelta de la esquina.

Me gustan las pulseras de perlas cuando suenan

y acompañan

el ritmo de las teclas de mi máquina,

conjuran, así,

tristezas, angustias,

los miedos…

o disparan inesperadas alegrías.

Me gustan las pulseras que suenan, de perlas,

Porque anuncian mi llegada

y, sin vanidad,

me/nos protegen de miradas lascivas,

de improperios,

de injusticias,

de golpes bajos y de los otros.

Me gustan las pulseras de perlas

cuando tintinean

porque detrás de ese sonido, creo,

podemos estar a salvo todas.

 

Micros


Determinación

Los tontos mueren — decían a coro en el pequeño pueblo. Con un poco de miedo al fracaso,

Superman sacó de su bolsillo el último don que le quedaba y los venció.

 


Otro final

Uno a uno, Ariadna había ido deshaciendo los ovillos. Ni la fuerte ventisca ni las terribles

tormentas la detuvieron. Con una antigua linterna heredada de su padre, pudo llegar al final del

laberinto y con un beso deshacer el mito del Minotauro.

 

Aperitivo

Llegaban a las 11. Ella, alta, delgada, una blusa clara, pantalón oscuro e infaltables anteojos

oscuros. Él, un poco más bajo y regordete, el cabello engominado, un repetido ambo en

colores tierra y el sombrero panamá. Se sentaban en la mesa cerca de la baranda. Igual pedido,

igual reacciones.

Esa mañana el sol cortaba el cielo de un celeste absoluto. No había pájaros. Los cambios en la

pareja eran casi imperceptibles. Un rulo fuera de lugar, la camisa levemente inclinada hacia un

costado, el sombrero desalineado. La ceremonia diaria se hubiera cumplido a la perfección si

ella, con una frialdad supina, no hubiese sacado un estilete y lo hubiera clavado directamente

en la yugular del viejo amante.

 

El gesto

Bajo el puente, en Hiroshima, se refugiaban todos los pájaros del crepúsculo. Por las tardes, el

valiente y rudo Samurai dejaba su katana y, con ternura infinita, los alimentaba. Sólo en esos

instantes conocía la felicidad.


   Agradecida  desde pieldemundoblogspot. com   por compartir generosamente tu obra !


Alejandra Díaz